Dmitry Shvarts (dmitry48) wrote,
Dmitry Shvarts
dmitry48

Categories:

Он писал свою жизнь. Это сладкое чувство полета

Оригинал взят у tanjand в Он писал свою жизнь. Это сладкое чувство полета
                   


Чудесная, абсолютно поэтическая, романтическая живопись художника, принадлежащего к мировому наследию. Фантастические сюжеты, в которых окна и полеты – да, он открыл художникам окно в небо и полеты – сколько их было написано потом другими – все живописцы вдруг увидели, что полеты есть, они существуют, в мечтах, во снах или можно их придумать. Но Марк Шагал никогда ничего не придумывал. Он писал свою жизнь. И полеты в его восприятии были реальным чувством восторженной любви, поднимающим в небо восторженной страстью.



                     


Это сладкое чувство полета – оно возникает, когда смотришь на картины Шагала, оно вдохновляет людей на стихи. В интернете есть поэт, известен как Орлуша, он написал шутливый стих, в котором цвет и свет и звуки окраин Витебска, в котором жил Шагал.


                                                                            Шагал по городу Шагал,
                                                                            А рядом с ним жена шагала
                                                                            Он палкой голубей пугал,
                                                                             За что жена его ругала.


                                                   


                                                                              Шагал не соблюдал шабат,
                                                                              И даже иногда в субботу
                                                                              Спесив, красив, носат, губат
                                                                              В трамвае ездил на работу.
                                                                              Шагал любил глядеть в окно,
                                                                              С вареньем булку уплетая


     


                                                                              И там он видел, как в кино,
                                                                              Летающих евреев стаи.




                                                                              Они летели сквозь грозу,
                                                                              Смешно из неба свесив ноги,
                                                                              Оставив далеко внизу
                                                                              Сады, дома и синагоги.

                                 



                                                                              Сперва решив, что это – сон,
                                                                              Шагал щипнул себя немножко,



                                                               


                                                                                                      Но нет, сапожник Шнеерзон
                                                                            Летит, как птичка за окошком.



                                                       


                                                                            Шагал скорей зовёт жену,
                                                                              Чтоб любоваться перелётом,
                                                                              Но не идёт она к окну
                                                                              Считая мужа идиотом



                                             
                     

                                                                              Шагал орёт: "Ты что, жена,
                                                                              Ты что ли сделана из стали?
                                                                              Ты вспомни: май, сирень, весна!
                                                                              Ведь мы с тобой тогда летали!


                                                   
                                   

                                                                              Смотрели снизу мужики,
                                                                              От дикой зависти зверея,
                                                                              Как над домами вдоль реки
                                                                              Парили в облаках евреи!"



                                                 


                                                                                  Всё это громко говоря,
                                                                                  Он ищет краски и холстину,



                                                 



                                                                               И пишет, в небесах паря,
                                                                               Отлёт евреев в Палестину.


                                               


                                                                               Он палкой голубей шугал,
                                                                               Чтоб улетали поскорее,
                                                                               И представлял себе Шагал,
                                                                               Что в небеса летят евреи.


                     


                                                                               Пришли другие времена,
                                                                               А где сейчас жена Шагала?
                                                                               На небесах теперь она,
                                                                               Летает, как тогда летала!


                     

                 

Картины Марка Шагала. Стихи Андрея Орлова (Орлуши)



                                                           

                                             



Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments